Tu avais passé une rude journée. Rude, et ennuyante.
Tu avais une montagne de devoirs à faire pour demain et tu ne savais même plus par où commencer. C'était pourtant parti d'une bonne intention. Seulement tu avais peut-être trop dormi ces derniers temps en cours. Les fois où tu y étais allé, ce qui les réduisait de façon conséquente. Le feu au cerveau de voir amonceler les parchemins à rendre, tu décides de prendre pour commencer une pause, que tu jugeais avoir mérité. Une habitude, sans aucun doute.
Tu te frayais un chemin parmi les élèves de la salle commune, trop bruyants pour toi. A la demande de certains 'camarades' de ton âge, tu leur promets que le devoir commun serait fait, oui bien sûr.
Tu finis par fuir cette salle bondée à la recherche d'une des seules personnes dont tu supportes la compagnie. Tu le sais que pour cette personne tu irais au bout du monde en dessinerais la fin. Cependant tu trouvais l'expression 'décrocher la Lune' sans le moindre sens. A quoi servirait la Lune si on la décrochait? Où la rangerait-on? La Nuit ne serait-elle pas plus triste pour la terre entière si elle en était privée? De quelle façon archaïque seraient régis les courants et les marées? Celui que tu cherchais devait avoir la réponse. Il savait tout à tes yeux. Il était juste, et ne se trompait jamais pour t'aider à comprendre le monde.
Tu n'osais jamais dire que tu tenais plus que sincèrement à lui. Que chaque moment passé près de cette personne t'éloignait de ce sentiment de sécurité véritable. La sécurité. Tellement utopique. Comment pouvait-on avoir la confiance de l'être. Comment la quiétude pouvait-elle exister dans un monde chaotique, dont les personnes étaient toutes amenées à souffrir de son inverse?
Trop de questions t'assaillaient, sans sa présence pour les apaiser. Tu le cherchas par conséquent dans tous les endroits où tu avais l'habitude de le retrouver. Tu ne le voyais pas. Tu demandais à chaque personne de qui tu avais croisé le chemin si il avait été vu. Ils faisaient simplement non de la tête et continuaient leur conversation alors que toi, tu étais perdu, et n'avait à nouveau personne à qui le dire.
Tu étais tout seul.
Tu avais parcouru chaque étage, chaque couloir, chaque salle. L'envie de le voir en était devenue pressante. Insupportable. Tu l'appelais, mais ne récoltais que le silence. Tu étais revenu sur tes pas, avait à nouveau visité la salle commune, avançait, et de peur que vous vous soyez croisés, jetait un coup d'oeil en arrière. Tu ne voulais te rendre à l'évidence. Benedict Westeylen avait disparu. Non. Il ne pouvait pas disparaître. Quand on disparaît, c'est pour toujours. On ne revient pas. Et lui devait absolument revenir. Combien de fois en avais-tu cauchemardé? Tu avais été trop assommant, trop fatigant, trop idiot. Il ne t'aimait plus depuis longtemps.
Tu ravalas par trois fois tes larmes avant de n'en verser qu'une étouffée, quand tu recherchais à nouveau ton ami partout.
Puis tu te souvins. Dans ta précipitation, tu avais oublié les tours. Mais il y allait peu, et pour y faire quoi? Tu ne savais pas. Alors tu montas quatre à quatre les marches de la plus haute, certainement dans l'espoir d'avoir une meilleure vue d'ensemble et le trouver. Ce qui après mûre réflexion était d'une bêtise exceptionnelle, étant donné que tu étais persuadé qu'il se trouvait à l'intérieur du château. Mais le connaissais-tu vraiment? Il te connaissait, ça tu en étais sûr. Pour ce qu'il y avait du reste..

Puis tu tombais sur lui. Lui, tapi dans un coin, recroquevillé sur lui-même. Lui, souffrant, haletant, dont les sanglots causaient les soubresauts qu'il ne savait réprimer. Non, tu ne le connaissais que très peu. Non, la seule figure rassurante et autoritaire que tu acceptais dans ton univers chamboulait n'allait pas spécialement mieux que toi. Tu baissais les yeux et découvrais ce liquide rougeâtre que tu détestais tellement se répandre sur les manches de son uniforme, et sur le sol. Tu te révulsais tandis que tu tentais doucement d’approcher vers lui sans attirer plus que ça l’attention. Qu’importe les questions. Qu’importe les réponses. Il n’y avait que constatation de son état qui se valait à tes yeux dorénavant.
Tu t’avançais vers lui pour te recroqueviller à ses côtés. Et avec toute la douceur dont tu étais capable, tu saisissais ce miroir qui ne reflétait pas le véritable Benedict. Tu avais déjà connu ces moments avec ta mère quand elle allait mal à nouveau, durant un temps.
« Il ne faut pas compter sur les ombres pour créer la lumière »

Il avait l’air perdu devant ton regard. Tu t’en voulais. Tu n’avais rien vu venir. Tu aurais dû. Comment as-tu pu autant te reposer sur lui, alors que tu ne lui avais jamais offert ce qu’il désirait? Tu étais vraiment stupide et tes amis souffraient à tes côtés sans que tu y prêtes attention. Tu étais un incapable. Te blottir contre lui dans l’espoir de mériter son pardon pour ne pas avoir su était vraiment insolent et déplacé. Tu as peur hein. Peur qu’il se fiche de toi. Peur qu’il ne t’aime pas. Mais tu penses qu’il n’y a pas de raison pour laquelle tu serais différent de ceux qu’ils méprisent. Non seulement tu n’aurais jamais dû le chercher quand il n’aurait pas voulu être trouvé, mais en plus tu n’aurais pas eu à le faire si seulement tu avais ouvert les yeux sur sa souffrance.
Mais tu t’étais buté à cette idée. Tu avais pensé que Bene était ce grand frère figé qui avait déjà tout, qui n’avait pas besoin d’être rassuré et aimé comme le parasite que tu étais à ses côtés. Tu te résonnais.
Tu le sens que son regard a changé. Qu’il ne sera jamais le même. Et que c’était à ton tour de devoir répondre aux interrogations. Si tu ne trouvais pas la réponse, tu l’inventerais dans ton regard. Ce ne devait pas être ce qu’il attendait. Tu ne savais pas. Tu étais perdu, même à ses côtés.
Le miroir entre les deux mains, tu le regardais avec un intérêt nouveau. Comment pouvait-il, alors qu’il représentait fièrement chaque personne qui croisait son regard, blesser de la sorte? Comment pouvait-on se faire du mal face à son reflet? Ce reflet saignait-il en le souhaitant ou subissait-il le bon vouloir de son réel?
Le sang continuait de couler sur les bras de celui auquel tu tenais le plus. Tu passas ta main dessus tandis qu’il t’offrait sa main coulante. Tu pris un instant peur de ce sang. Puis tu compris un peu plus. Ta main effleura la sienne une fois de plus. Tu ne te dérobas pas. Tu voulais faire partir le plus possible ce sang séché. Tu voulais prendre sa douleur, ses émotions et ses peurs. Tu voulais qu’à tes côtés il ne subisse plus la souffrance qui le malmenait.
- Pardon, pardon, pardon, pardon, pardon...
Il s’excusait. Il s’excusait alors que c’était ta faute. Il s’excusait, alors qu’il n’avait pas à le faire. Il s’excusait à ta place. Alors que tout était ta faute. Tu t’en voulais tellement.
- Non. C’est moi qui m’excuse. Je suis désolé.

Il regarda sa main, puis la tienne. Tu saisis encore plus fort son bras, le serra de toutes tes forces, pour tenter d'arrêter ce sang qui fuyait le corps de ton Tout en lambeaux. Tu le serrais fort comme si cela pouvait changer quelque chose. Tu voulais tellement qu'il ne souffre plus que tu voulais prendre son mal, prendre ses blessures, les cracher avec répugnance, les faire tomber au sol, les écraser de tes petites chaussures, en sachant qu'elle pouvait s'aggriper à tes pieds.
Tu ne pouvais pas le laisser tomber dans le gouffre qui le guettait. Tu devais te tenir à lui pour qu'il reste avec toi. Le voulait-il? A nouveau, tu t'en fichais.
Tu maintenais à présent son bras encore plus fort, tandis que le sang envahissait à nouveau ta main. Reniflant, tu pressas plus fortement le temps qu'il fallut pour qu'il semble s'atténuer. Tu ne voulais pas l'enlever. Tu avais trop peur. Peur de voir cette violence. Comment la violence pouvait-elle t'effrayer alors que tu n'en étais que le fruit? Elle était une moitié de toi, t'avais transmis une partie de son sang , sang que tu voyais à présent visible sur tes mains. Ton air épouvanté montrait que tu ne possédais de plus aucun courage.
Tu relevas la tête pour le voir lui, les yeux effrayés tandis que les siens semblaient perdus dans le vide.

Tais-toi...

Ces deux simples mots apparaissent comme une gifle contre ta personne, tu te braques, tu te renfermes,
tu prends peur. Mais. Mais tout le monde te l'a dit au moins une fois, certainement lui compris durant une de tes éternelles bêtises. Bêtises qui l'avaient épuisé. Tu étais fatigant, tu le savais, tu ne l'avais pas ménagé. Pire. Tu n'avais pas su voir ce besoin urgent de trouver quelqu'un sur qui compter comme tu comptais sur lui. Ces mots se valaient, et n'étaient pas encore assez forts pour qualifier ton idiotie, ta méchanceté et ton ignorance.
Et pourtant.

Et pourtant le ton que ton indestructible pilier était brisé, et aucune froideur ne pouvait sortir de sa gorge. Il empruntait celui de quelqu'un qui a besoin. Besoin d'aide, besoin qu'on soit là, qu'on l'écoute, puis qu'on le secoue, qu'on le relève, qu'on l'aide à marcher à nouveau, à croire, à sourire, et même oser le rire. Tu ne savais pas si tu serais à la hauteur de ses attentes. Tu ne l'avais jamais été. Mais tu jugeais dans ton viscéral égoïste que tu pouvais tenter? Qu'était-il à tes yeux? Seulement le plus beau vase du monde brisé par terre, dont les débris rouges s'éparpillaient sur le sol tandis que tu les ramassais pour les remettre à leur place? Tu devais avoir honte, non? Et où était cachée la colle pour reconstruire le vase? Ne risquais-tu pas de rayer le vernis avec tes grosses pattes, de le remodeler alors qu'il n'était que perfection?
Mais tu prenais le risque.
Parce que tu étais intimement persuadé, imbécile innocent que tu es, que tu étais capable d'être quelqu'un pour lui. Quelqu'un de bien, quelqu'un sur qui il puisse compter. Parce qu'encore tu te trompais. Parce que tu n'apprenais jamais de tes erreurs.

Si tu as pu me trouver c'est qu'il fallait que tu me trouves. Donc, surtout, ne sois pas... Désolé. Ne sois pas désolé.

Il avait raison. Il n'existait pas de hasard, juste la mathématique des probabilités, mathématique que tu adorais, mathématique étrange, que tu tentais de comprendre dans ton narcissisme naturel, monde de secrets que tu voulais percer, violemment, insidieusement. Comme si tu le pouvais. Avais-tu une aiguille de plus que les autres pour percer ce mystère?

Ne possédant à nouveau pas la réponse, tu te calais à nouveau contre lui, régulait ta respiration, espérant naïvement qu'il en fasse de même.

Tu sais, je n'ai pas peur. Je n'ai pas peur qu'on soit ici. Je n'ai pas peur de la raison non plus. Je resterais toujours avec toi, toujours. Parce que c'est avec toi que je n'ai pas peur. Dis moi que je n'aurais plus jamais peur.

Ramperas-tu, Benedict ? T'étaleras-tu, pitoyable de destruction, aux pieds de ton Waël, sur le cœur ouvert de ton Waël ? Seras-tu, encore, ce couard au sang explosé ? N'as-tu donc pas honte, infâme loque, serpentine épave ?
Il a écartelé les veines de son adoré cadet, a ôté véhémentement la carapace qu'il avait érigée devant ses yeux de géant mutilé. Il a fait pleurer Waël... Et ses larmes à lui sont déluge qui cuit à ses joues, qui folâtre avec le sang durci. Qu'a-t-il fait, qu'a-t-il dit ? Est-il donc condamné à heurter celui qui éclaire son âme, son auréole, Waël qui l'appelle Ange ?
Son cœur tombe à genoux devant celui du garçon, et il hurle je suis tien à cet instant, je suis tien, je suis tien, pardonne-moi. Et Benedict assujetti à ses émotions se laisse choir sur les genoux, vénération terrassée. Où sont leurs énervements puérils, leurs haines factices, qui les attiraient l'un à l'autre avec la polarité irrésistible des aimants, pour les éloigner la seconde suivante ? Où est ta colère, Waël, oh agace-toi, je t'en conjure ! que s'évaporent ces insupportables sillons qui me labourent le cœur...
Benedict élève les yeux sur la figure sublime, sur les joues foudroyées de lumière salée, sur la chevelure azimutée. Sur Waël. Il veut lui déclamer toutes les excuses envisageables, les lui livrer en offrande éperdue.
▬ Tu me perds, tu sais. Mais c'est la plus douce des descentes. Oh Waël...
Que ne s'excuse-t-il pas ? Que fait-il à genoux, tailladé de cœur et de chair, s'il ne compte pas vomir son pardon affligé ? Il larmoie, ici, Benedict, il saigne, ici, Benedict, les yeux étreignant l'être qui persiste là, noble, luminescent... Vers qui toute sa peine converge violemment. Et son,  prénom flotte dans l'aride amertume de son regard, dans sa bouche, dans son âme en tourment. Waël Waël Waël ! répéter Waël, souffrir Waël, palpiter Waël. Se noyer et expirer en Waël, toujours.
▬ Ne pleure pas, ne pleure pas... Je ne suis pas Ange sans toi, d'où crois-tu que vient mon éclat ? Waël, fais -moi luire encore...
Waël, fais-moi luire toujours ! Et toujours oui, toujours, cette obsession des deux syllabes célestes qu'il veut sentir s'échapper de la cage blême de ses lèvres, comme un apaisement fugace, une caresse dorée et un peu biaisée... Enfin il se redresse, refait sa grandeur physique devant lui, pour lui, sans briser leur promiscuité visuelle, sans fuir ses pleurs abominables. Et la foudre de son affection démesurée s'amoncelle dans la noirceur de ses prunelles en un voile opalin qui fuse et qui perdure, languide, qui se montre pour Waël. Une déclaration subtile et tortueuse, tellement lui, et tellement eux. Le je t'adore des yeux et de l'âme en creux. L'impénétrable lueur de l'aveu... C'est l'éternité qui se fige à leurs côtés, contre leurs chairs endolories.
Benedict alors avance la main, tout plein d'une gangrène de sang et de spleen, tout tremblant, sur la joue de son Waël... Une caresse aux allures de zéphyr sanguinolent, à l'intensité sobre et blessée ; avec sous ses mains le sang qui colle à Waël. Son sang.
▬ Et encore, je te noircis, tu vois... murmure-t-il, infime et affligé, la voix instinctivement caressante, à la suite de ses doigts.
Mais sur les larmes de Waël, Benedict a apposé son sang sirupeux, impitoyablement, comme une strate malsaine et purpurine, une strate de Benedict encore.
Fais corps avec mon sang.
Il mangera tes pleurs et ton divin chagrin, il les couvrira de tous mes sentiments difformes.
Il s'apaise à son tour, tout contre lui, bien que leur seul contact physique se résume à sa paume élargie contre sa joue, moite de son sang et humide de leurs pleurs mêlés, de leurs yeux enlacés.
I see the truth in your lies ; i see nobody by your side ; but i'm with you when you're all alone ; and you correct me when i'm looking wrong.

And he just takes my breath back.
Again.
Et c'est un nouveau souffle qui s'exhale des deux cœurs épuisés. Des deux âmes qui gonflent jusqu’à se heurter. C’est l’affliction insatiable de deux égoïstes qui les rapproche au point de plaquer leurs larmes les unes aux autres en une fresque luisante et terrible. Les mots ont une saveur de soie, avec en arrière-goût cet éclat salé que les pleurs ont plaqué contre l’air calme… Benedict connaît son Waël depuis trois ans maintenant, il sait comme personne l’agitation qui vogue dans le petit corps, la tempétuosité du cœur et de la chair, l’incapacité charmante à rester immobile quelques maigres secondes. Pourtant tout ici, là, tout n’est qu’apaisement. Waël ne hurle pas, ne crache pas en protection inutile ses sarcasmes trop adultes ;  Waël, félin, est caressé, alors Waël, câlin, ne veut que cette tendre immobilité.
Benedict non plus n’aspire à rien de plus que ce moment figé, cette hauteur gigantesque, tant physique que spirituelle. Car leurs esprits ont percé les nuages nocturnes et sibyllins, sont allés voyager par-delà les autres, par-delà ce quotidien incolore et faiblard. Evaporée la tour d’astronomie, le mur rocheux tout humide de sang dégouttant régulièrement. Envolés les tyrans de Benedict… Oh la peine n’a pas déguerpi, elle se terre toujours dans la lie des yeux du brun, mauvaise, toute gangrenée de moisissures hideuses. Elle n’attend que le prochain instant de solitude pour faire miroiter sa face longue et grossière… Mais là tu ne peux pas, ô démon distordu ! tu ne peux pas. Parce que l’être que j’étreins, monstre, efface ta force douteuse d’un simple regard. Son souvenir te vainc, admets ta faiblesse ! les yeux que j’adore, ah, cauchemar drolatique ! ils ont tes cadavres impuissants sous leurs pieds. Eh, ces yeux sont divinités, océanique perfection. Comment dont ont-il pu accepter de côtoyer les miens, noire damnation ? je ne sais. Mais c’est ainsi…
▬ Alors reste. Je ne vois pas ce qui nous en empêche.
Pour la première fois depuis l’arrivée alarmée de Waël, Benedict lui offre un sourire. Et pas ces frêles illusions que l’on se plaque à la figure pour se donner l’air séduisant ou assuré, pas ces façades qu’il fait valser artificieusement autour de lui sans cesse. C’est une mise à nu complète, c’est violent et c’est doux, c’est puissant comme eux et comme l’enchevêtrement de leurs doigts sanglants. C’est un sourire de sang et de larmes, comme tout ce qu’il donne à Waël depuis qu’il est là. Malsain ? oh, pour d’autres certainement… Mais c’est tout ce que son cœur a. C’est probablement encore chimérique espérance, que de vouloir rester au côté de ton blond pour toujours, comme ils le murmurent la voix si décidée et si aimante. Le sourire se fait plus grande place sur la peau froidie lorsque Waël, à son contact, semble tout prêt à ronronner, adorable, et à lui. Benedict laisse ses longs doigts poursuivre leur route sinueuse dans la crinière claire, y laissant des traînées rougeoyantes, feu terni dans l’or éclatant. Et ce sont leurs âmes qui se touchent à la croisée de leurs chairs retournées par autant de sensations aériennes… C’est ineffable comme un courant d’air qui pique l’épiderme et le cerveau, c’est une élévation, ce soir venteux, avec Waël, au sommet de cette tour déserte. Rien que leur étreinte titanesque.
▬ Je ne sais pas quelle vitre te mange la vision mais je la bénis. Oh Waël, tu pourrais me jeter mes défauts à la face, des reproches pour te protéger, comme je le fais, comme ils le font. Mais tu m’inondes des qualités que tu me trouves et tu sais, j’ai envie de me démener pour que tu continues. Et pourtant, je suis du genre à m’enfoncer dans ma solitude – tu vois ce que ça donnes.
La satisfaisante exactitude d’une pensée épinglée dans le chaos du cerveau. C’est ça. Une transfiguration. C’est ce à quoi son Waël œuvre subtilement, avec son inhabituelle prestance et son charisme bien singulier. Cette délectable imprévisibilité, qui se trouve aisément en Benedict. Toute son attitude à son égard lui lance ce défi particulier, une harangue sonore, alimentée des braises de l’affection du blond pour lui ; sois quelqu’un d’assez bien pour moi.
Et depuis c’est une bataille coupée d’ombre, la conquête de l’or waëlien, comme il l’appelle. La réécriture du trop grandiloquent far-west, avec son sang comme dommage minime, avec à la clé une gargantuesque satisfaction personnelle, et surtout, enfin, l’illusoire conviction de mériter un tant soit peu l’attention que Waël lui donne.
▬ Mais tout ça, c’est ce que je m’applique à être pour toi… Je construis un Benedict acceptable pour toi, alors tu imagines bien que je ne vais pas partir de sitôt mon Waël.
Un souffle apaisé gerce et brise la clôture des lèvres de Benedict. Il s’est oublié dans les cheveux arachnéens de son espoir personnifié… et y a perdu le principal mot qu’il devait lui rendre. Dette pesante, suffocante contre sa gorge blanche.
▬ Merci. De m’avoir cherché. De m’avoir trouvé. Merci Waël.
Mais Waël, tu n’en as pas fini avec moi. Ah jamais, j’ai trouvé la glace délicieuse qui sait piqueter mon cœur brasillant et l’adorer…
It’s in his DNA ; and he just takes my breath away ; i feel it everyday ; perfect in every way ; i see it in his face ; nothing more to say.