Des fleurs. Des fleurs, putain. On l'avait collé à l'entretien des fleurs de monsieur Carthaigh. Flavian regrettait presque la bêtise qui l'avait amené ici – presque, fallait pas pousser non plus – et de s'être fait prendre par une préfète, qui l'avait envoyé voir le directeur des Serdaigles, pour changer, parce que les profs devaient sûrement se refiler son dossier en douce ou tirer à la courte paille qui s'occuperait de son cas, parce que Holly avait sûrement une angine qui l'empêchait de lui aboyer dessus et qu'Emerald commençait à manquer d'idées sordides à lui faire faire juste parce qu'il en avait le pouvoir. A vrai dire Carthaigh avait été sympa en lui donnant ça comme punition. Arroser des plantes, prendre soin d'un jardin, ça semblait tout à fait approprié pour lui. Ca lui apprendrait le calme, ou tout du moins ça le tiendrait à distance du reste des élèves pendant un moment. Et ça permettrait tout le monde de souffler un bon coup et de se boire une bonne tasse de thé, avec un bon coup de whisky dedans, avant que Flavian ne fasse une nouvelle bêtise et qu'un autre préfet ne le leur ramène, tout gentil comme une fleur, croyant bien faire en faisant son devoir.

Y'avait quelque chose qui l'énervait prodigieusement à l'idée de devoir jouer aux jardiniers pour la matinée.

C'était peut-être le côté genré de l'activité – les fleurs, c'était un truc de fille – et même si Flavian admettait facilement que c'était un peu débile, comme façon de penser, ça restait là, en arrière-plan dans son esprit. Ce qui n'était pas surprenant vu comment l'école l'avait traité depuis son arrivée en première année. On ne donnait pas des punitions comme ça à un type qu'on a mégenré depuis qu'on l'a connu – mais quelque part, c'était même pas tout à fait ça qui l'embêtait. Il faisait botanique avec tout le monde. Il était pas contre s'occuper des plantes. Et s'il aimait jouer aux gros durs il avait pas peur de faire de la pâtisserie non plus. Mais il n'attendait rien de la part de l'école – et les professeurs avaient tous abandonnés les uns après les autres eux aussi. On s'en fichait pas mal de ce qu'il devenait, on ne s'attendait plus à ce qu'il rentre dans le rang, et redevienne le gentil bon élève tout sage qu'il aurait du être, celui qui fermait sa gueule et ne transformait pas toute son existence en une provocation puérile au reste du monde (c'était d'ailleurs plutôt marrant, comme vie, fallait bien l'admettre, on s'embêtait pas avec lui). Holly l'avait vertement engueulé la dernière fois qu'il avait un peu trop dépassé les bornes, et puis voilà – mais même elle avait tendance à penser que c'était cool qu'il s'affirme ainsi.

Et Carthaigh, là, en voyant sa tête, avait eu une illumination. Flavian ne savait pas trop ce qui lui avait pris (sûrement l'abus de whisky dans le thé) mais ce prof avait décidé d'essayer de changer sa vie, en bien, à grand coup d'idées formidables et particulièrement inspirées. La thérapie par les plantes. Ouais. Pousser mémé dans les orties, c'était un truc de prof de botanique. Flavian l'avait sentie venir, la punition débile – les idées formidables des profs et des adultes, il les avait subies tout au long de sa vie. Carthaigh aurait mieux fait de se taire. La bombabouse qui sortait de sa bouche n'aurait même pas fait un bon fertilisant pour ses fleurs. Flavian préférait encore Emerald qui, au moins, pourrissait la vie des élèves dans le but avoué de leur pourrir la vie, et pas de tenter de les aider.

Flavian détestait tout le monde par principe, les fleurs y compris. Il n'était pas particulièrement de bonne humeur ce matin.

L'ennui, c'est qu'il était pas tout seul.

Il aurait pu noyer ces plantes tranquille en ruminant sa mauvaise humeur tout seul dans son coin, mais non, il avait fallu que Deborah se pointe. Deborah, c'était une espèce de grosse mouche qui lui tournait autour, parfois, parce que les mouches ont un don pour être agaçantes, c'est ce qu'elles font dans la vie, et parce que Flavian savait tenir tête à Ben. Aujourd'hui, Deborah était déguisée en hippie (forcément, vu le cadre) et semblait se demander ce qu'il faisait ici. Il la regarda d'un air un peu ahuri, et puis continua de noyer ses plantes. Deborah n'avait pas l'intention de le laisser tranquille, cependant, et revint à la charge, lui demandant ce qu'il fichait là.

« Je fais du tuning de balai, mademoiselle. A ton avis ? » répondit-il, d'un air tout à fait sérieux et légèrement offensé. « Et j'ai une gueule à aimer les fleurs, franchement ? Va te tailler un buisson et fous-moi la paix. »

Franchement. Voilà. Il était pas vraiment d'humeur à supporter les excentricités de la Serdaigle, là. Il sentait que si cette journée radieuse continuait de se dérouler aussi bien, il allait la planter la tête la première dans un gros pot de terre avant l'heure du petit déjeuner.

Deborah s'était mise à rire. Il y avait de quoi. Flavian faisant du jardinage, c'était pas ce qu'on avait l'habitude de voir. C'était incongru, c'était déplacé, c'était étrange mais c'était juste assez normal pour ne donner rien de plus qu'un air de léger décalage, assez pour provoquer le rire ou la gêne. Flavian avait l'air d'un clown, et il le savait. Flavian n'était pas à sa place. Ce n'était pas le rôle qu'on lui donnait, ni le rôle qu'il se donnait lui-même.

C'était triste, quelque part. Il n'y avait pas besoin de grand-chose pour rendre la scène crédible. Il aurait suffi de chasser son air renfrogné, d'apaiser les traits courroucés de son visage, il aurait suffi qu'il se calme et qu'il se laisse faire, pour se reposer gentiment, comme quand il faisait de la pâtisserie. Il ne détestait même pas les fleurs, en soi. Il savait en façonner avec du sucre ou de la pâte d'amandes. Peut-être que dans un univers parallèle il y avait un Flavian jardinier.

Mais ce n'était pas cet univers-là. Dans cet univers-là Flavian avait l'air suprêmement dégoûté de faire du jardinage, un peu comme si on l'avait forcé à ravaler des seaux de limaces après un sortilège raté dans le club de duel. Il tenait son arrosoir comme s'il était toxique au toucher, et il traitait les plantes délicates avec les gestes brusques de celui qui bâcle son travail. Y'en avait marre, en somme. Flavian s'occupait de toutes ces petites fleurs fragiles avec de la haine dans les yeux.

Et il y avait Deborah qui lui tournait autour, attirée par l'étrangeté, comme toujours. Elle vivait dans ses petites histoires à elle, Deborah, et elle aimait bien les petites histoires des autres aussi. Elle avait l'air à sa place, elle, avec ses habits délurés et son petit air curieux – Flavian aurait même pu la trouver mignonne s'il n'avait pas eu envie de la noyer dans son arrosoir en cet instant précis, ou de l'abattre à coup de pelle, et peut-être qu'il aurait jouer à lui raconter des histoires carnavalesques s'il en avait eu l'envie. Mais il en avait pas envie. Pas du tout.

« J'aime pas les fleurs, c'est bon, lâche-moi » bougonna-t-il, en tentant de chasser la Serdaigle.

Mais l'ignorer ne servait à rien. Deborah le suivait comme une pixie, malicieuse, pointant du bout de la baguette tout ce qu'il faisait de mal avant de s'occuper de réparer ses erreurs, l'air de rien, comme ça, sans rien dire parce qu'elle en avait pas besoin. Deborah, elle faisait tout bien, elle faisait tout mieux que l'autre, et elle le savait. Elle ne voulait qu'aider, n'est-ce pas. Elle et son petit sourire de lutin n'étaient là que parce qu'elle avait envie de se rendre utile et d'accompagner Flavian dans son apprentissage du jardinage. N'est-ce pas.

De loin, il ressemblait vraiment à un jardinier.

De près, il avait plutôt l'air en colère.

« J'sais pas, Carthaigh m'a dit de veiller à ce qu'elles aient pas soif, les pauvres petites plantes. » finit-il par remarquer, se tournant -enfin!- vers la jeune fille. « J'voudrais pas le décevoir. »

Et, théâtralement, en veillant bien à ce qu'elle puisse le voir, Flavian souleva son arrosoir, et le retourna juste au-dessus d'un cactus. Toute l'eau tomba d'un coup sur la pauvre plante.

« Tu penses qu'il en a assez ? Je peux faire plus d'eau, tu crois, un aguamenti me permet d'en avoir a volonté. C'est laquelle ta préférée ? Je voudrais pas qu'elle dépérisse. »

C'était d'un puéril. Typiquement le genre de comportement qu'il pouvait adopter. L'ennui avec Deborah, c'est qu'il ne savait jamais vraiment ce qui pouvait l'énerver – mais rien n'allait l'empêcher d'essayer. Et puis, peut-être qu'après cette matinée, Carthaigh n'oserait plus lui donner le soin de ses plantes. Il était déjà fiché auprès des profs, alors fichu pour fichu, hein.

« T'es sûre de pas vouloir vérifier que j'ai l'air d'un jardinier de nouveau ? Tu pourrais aller loin, très loin. Si tu vas suffisamment loin, et que tu t'retournes, j'aurais peut-être même l'air d'un vrai prof de botanique en train de vraiment noyer ses plantes. »