Jaromir aimait les dossiers bien rangés, soigneusement reliés, séparés, colorés, organisés, léchés et détaillés. Ils dégageaient une aura de fierté débordante, de respect profond pour l’idée mûrie et longuement choyée, exhalait la réussite d’une longue série de dérangements éreintants, de temps sacrifié pour la propriété intellectuelle et l’invention. Voilà, voilà pourquoi Jaromir, contrairement à ce que sa mine déconfite laissait ouïr, chérissait tant sa place au Bureau des brevets saugrenus.

Enfin, cela, c’était en théorie. Les inventeurs hurluberlus de Londres était, pour la malheureuse majorité, probablement trop occupé à breveter tout et surtout n’importe quoi le plus rapidement possible pour payer attention à l’administration. Combien de fois le pauvre employer ne pouvait s’empêcher d’arquer un sourcil en jetant un regard désespérément incrédule à l’auteur de ce qu’il tenait entre les mains ? Ce jour-même, le dossier le plus incomplet, le plus faux, le plus profondément mal organisé avait empoisonné le bois de son bureau de son imperfection virulente. Jaromir avait soulevé la chemise abîmé du bout des doigts –à défaut d’être assez malpoli pour le faire avec sa baguette-, un rictus dégoûté mal réprimé soulevait sa narine, et avait parcouru le maigre ramassis de document avec la même prudence, comme si l’idée inbrevetable allait lui sauter à la gorge. Et le père de cette idée l’avait surplombé tout du loin, debout bien trop près de son pauvre bureau qui suffoquait, ignorant le fauteuil certes inconfortable mais se tenait à une distance socialement acceptable des employés. Même la pile de document amoncelé n’avait pû le noiraud lorsqu’il articula un faible ‘Votre dossier n’est pas en règle.’ en repoussant celui-ci le plus loin possible de sa personne –et le plus loin que ce que le sorcier penché sur son bureau lui permettait. Le brouhaha ambiant du Ministère avait rendu le manque de réponse de l’inventeur encore plus oppressant. Aussi Jaromir s’était-il mis à dicter point par point tout ce qui manquait à ce dossier dans une tentative inespérée de décourager l’inventeur et de le faire fuir. Document par document manquant, signature par signature introuvable, couleur par couleur erronée, formulaire pas formulaire piteusement imitée. Cette idée à peine aboutie ne méritant même pas une appellation aussi noble ; mais ce dernier point, il l’avait gardé au fond de sa gorge et exprimé par la triste façon dont il fixait le dossier qui ne voulait quitter son bureau.

Et des sorciers comme celui-ci, qui se contentait de tartiner la première idée sur du papier comme de la confiture de cerveau et venait lui réclamer un tampon sur cet immonde ramassis d’idées débridées, il y en avait tant, mais tant ! Et Jaromir avait beau entrainer son sourire forcé et son ‘nous réévaluerons avec plaisir votre dossier lorsqu’il sera en ordre.’, la phrase ne devenait jamais plus convaincante ni facile à prononcer. Oh non non non, il ne voulait surtout pas les revoir, ces dossiers, jamais ! La seule chose à faire face à de tel tas d’immondice était un Incendio bien placé, et la tentation devenait plus irrésistible à chaque dossier, mais le potentiel combustible de la pièce le gardait d’une telle impulsion.
Une fois, juste une fois, l’idée amenée à lui était si terrible, si profondément stupide et potentiellement dangereuse qu’il avait saisi le dossier –plus fin encore que ses poignets, un quasi record de documents manquants et une flagrante preuve d’irrespect de la paperasse administrative- et l’avait déchiré une fois dans le sens de la largeur, une de la longueur, deux fois en diagonale et jeté les confettis en l’air, sans quitter du regard le pauvre auteur de ce chiffon qui essayait d’attraper les morceaux de son invention.

Jaromir avait été congédié un peu plus tôt après ce petit débordement.


Ce soir-là, la furie créative des Londoniens semblait s’être calmée, car le bureau des brevets saugrenus baignait dans la quiétude la plus totale, à l’exception des bruissements des autres bureaux du Septième. La médiocrité du précédent dossier avait fait fuir tout autre participant, la compétition étant perdue d’avance : dû moins, il se confortait dans cette idée. Tout en travaillant assidûment, Jaromir jetait des coups d’œil furtif à l’heure qui avançait doucement mais sûrement, espérant tel un enfant à la veille d’un congé qu’elle s’écoulerait plus rapidement si il gardait régulièrement un œil sur elle. Il ne rêvait plus que de l’instant où il s’emmitouflerait dans son manteau –trop imposant pour sa carrure mais véritable baume pour l’ego-, longerait les hauts de merlins d’un pas rapide et décidé puis se laisserait choir dans l’énorme fauteuil familial pour le restant de la soirée, dans la sérénité la plus profonde.

Mais, comme un élève trop impatient d’être libéré, le sorcier se retrouva collé après la classe par la chemise pleine à craquer qui frappa sa table. Il releva ses yeux cernés sur la demoiselle en vis-à-vis et fut incapable de répondre quoi que ce soit à son discoure. Cette précision, ce professionnalisme, cette détermination aurait dû l’enchanter, lui apporter un peu de fraicheur après tant de médiocrité, purifier son pauvre bureau trop souvent souillé de mauvaises idées, mais il ne fut capable que de tourner ses paumes vers le ciel et de chouiner un « Pourquoi ? » profondément misérable.

Ses doigts longilignes se mirent à lisser distraitement sa masse de cheveux alors qu’il épluchait le dossier impeccable, sans chercher à cacher son exaspération en tombant. Sans parler de la grimace que lui arrachait la moindre rencontre avec le mot ‘moldu’. L’envie seulement d’investir de l’énergie dans tout ce qui touchait de près ou de loin au moldu lui passait mille lieue au-dessus de la tête –tignasse abondante comprise-, à tel point que sa curiosité fut piquée à vif. La soif irrésistible de réponse le prit plus fortement encore que celle qui tenaillait sa gorge. « Vous possédez effectivement tous les documents nécessaires et je devrais valider votre dossier mais… » Le ‘mais’ inquisiteur, la conjonction favorite des adultes qui aiment tant utiliser pour ne pas avoir à trouver une vraie raison d’empêcher d’avoir un balais flambant neuf. La conjonction favorite de sa mère, encore utilisée à ce jour. « J’ai de la peine à comprendre pourquoi et comment on vous a laissé arriver jusqu’à ce bureau, ça m’a l’air diablement dangereux ces engins. »

De sa main libre, Jaromir jouait avec le tampon d’approbation, alors que l’autre continuait à s’assurer que ses cheveux ne se mutinaient pas. Ha, en voilà une invention magique qui serait utile, de quoi dompter la plus sauvage des crinières : utile et sans danger, contrairement à ce qu’il tenait entre les mains. « Pourquoi consacrer autant de temps pour de l’artisanat aussi bancal que celui des moldu ? »

Pourquoi était le mot d’ordre de la soirée, et incompréhension la seule chose collée sur ses traits tirés.  

De l'incompréhension, son expression se fondit en incrédulité avant qu’elle, au fur et à mesure que le flot de paroles inonde le petit bureau sombre, ne se coule en un air profondément attentif. Contrairement à ce qu’il avait cru en défiant seulement l’intérêt pour l’artisanat moldu de la jeune femme, son discoure s’était révélé non seulement instructif, mais intriguant, juste, bien formulé et parfaitement tissé avec ses comparaisons. Oh, Jaromir n’avouerait jamais qu’il s’était même, par moment, perdu dans les appellations inconnues qu’elle invoquait avec tant d’assurance. Lorsqu’enfin le speech arriva à son point final, l’employé se trouvait paralysé, incapable de trouver quelque chose à redire, à corriger, rétorquer ou démonter.

« C’est une bonne analogie. » admit-il.  « Une très bonne analogie. » répéta-t-il tout bas en s’humectant le pouce afin de tirer un exemplaire du fameux formulaire A-39 de l’impressionnante pile de document à sa droite. Elle vacilla dangereusement, mais le sorcier était trop occupé à se remettre de cette remise en place radicale pour y faire attention et glissait mécaniquement le formulaire sur le dessus de la chemise. « Tout de même, nous sommes mieux loti avec la magie qu’eux avec leur ‘technologie’. » Il parcourut quelques tiroirs dont le raclement bruyant fendit le silence –un mot bien absent du champ lexical du Ministère ; son emploi confirmait que les heures de bureau avaient été dépassées. S’il avait réellement voulu être rapace bureaucrate borné à ne pas laisser quelqu’un lui prouver son tort, le sorcier aurait pu congédier la malheureuse au lendemain et refuser de valider son dossier à cause de l’heure. Mais Jaromir n’était pas un rapace –bien que son nez pouvait laisser y croire-, et encore moins aussi profondément buté dans son égo. La jeune femme avait gagné, il n’avait pas à l’importuner davantage. Ni une ni deux, la fameuse une moto avec son système de transplanage intégré fut enfin flattée du tampon d’approbation du Bureau des brevets saugrenus. Cependant, il ne le rendit pas de suite, bien qu’il peinait à soulever le volumineux dossier. « Je pense que dans le pire des cas –il appuya fortement sur le ‘pire’, pour montrer Ô combien cela serait affreux-, des deux camps, ce serait les moldus qui gagneraient le plus à bénéficier de la magie. » Ses mains laissèrent enfin le dossier retrouver la sureté de sa propriétaire. Des chaussures cirées firent résonner leurs pas sur le carrelage du septième, lui faisait vivement relever la tête pour jeter un regard aux alentours ;  il tenta même de scruter une once de couloir à travers la porte ouverte du bureau, avant de revenir se pencher vers la sorcière. « Ça reste entre nous. » Un regard pour sceller l’accord. Insistant, le regard, parce que voir ces quelques mots vaguement versée vers les idéaux S.A.U.M.O.N remonter jusqu’aux oreilles de sa mère était le vrai PIRE scénario imaginable.

Au moins, si cette invention se révélait réellement dangereuse et attentait à la vie de son auteur, tout risque de trahison disparaître ; mais c’était une affreuse, affreuse chose à penser, même dans cette situation.

« Bon ! » Les lourds pieds de la chaise ne voulurent suivre le mouvement au moment où il se releva, si bien qu’il resta coincé dans une posture quelque peu ridicule jusqu’à ce qu’il réussisse à la repousser à grande peine. Raclement de gorge, ajustement de veston et un sempiternel lissage de cheveux ne réussirent de loin pas à faire oublier sa pitoyable démonstration de force. « Vous savez sans doute qu’il reste un peu de paperasse à régler, mais, à présent cela est du ressort du Ministère –son ressort à lui, plutôt-, ne vous faites pas de soucis. Nous vous enverrons la confirmation de la déposition de votre brevet par hibou le plus rapidement possible, mais la protection de votre invention fait déjà effet à compté d’aujourd’hui. » Voilà, le dernier dossier de la journée bouclé et tout le discoure administratif récité, Jaromir avait officiellement terminé sa journée et le poids des responsabilités glissa de ses épaules, immédiatement remplacé par celui bien plus conséquent de son manteau. Il aurait dû lui tarder d’exécuter ce qu’il attendait avec tant de ferveur avant la désespérante arrivée de l’inventrice, mais son cerveau, lui, restait magnétisé sur la conversation et ne voulait pas passer en mode repos. « Je- » balbutia-t-il en essayant seulement de comprendre ce qu’il cherchait à accomplir en retenant son interlocutrice plus longtemps. En se retenant lui-même, là, entre ces quatre murs qui commençaient à réellement le faire suffoquer. « Je serais curieux d’en entendre plus sur votre point de vue-- » Ou plutôt ‘je me sens littéralement malade d’être plus ignorant que vous sur ce sujet, même si je suis une tête de mule butée sur ses opinions conservatrices’. « -- le temps de vous raccompagner à la sortie ? »

Une brève pause s’installa, coupée le plus rapidement possible d’un « Puisque nous devons prendre le même chemin pour sortir. Puisque j’ai fini ma journée et vous obtenu la validation de votre dossier. Vous comprenez. » péniblement évident. Et encore, son visage renvoyait un doute quant à sa dernière affirmation. « Si ça ne vous dérange pas. Voilà. »

HRP:

Son éternel pessimisme fut balayé par la réponse positive qui, à elle seule, suffit à lui faire bomber le torse et ré adopter une posture plus assurée. Comme quoi il pouvait parler avec les femmes, contrairement à ce que ses cousines ne cessaient de lui dire par lettre –il ne manquerait par ailleurs de leur faire parvenir cet exploit au plus vite. Le monde devait savoir !

Mais sans assurance si fragile explosa à l’instant où elle ouvrit à nouveau la bouche, affaissant à nouveau ses épaules dans une tentative de –quel comble !- se faire tout petit et disparaître. Bête, c’était le seul mot qui n’avait pas passé droit à travers ses oreilles. Avait-il donc l’air bête ? S’était-il complètement ridiculisé, au point de passer pour un imbécile écervelé ? La suite réussit à peine faire relever son visage soucieux et à pousser cette pensée mortifiante de coter, mais elle continuait de le dévorer. « Une bièraubeurre ? » répéta-t-il comme si le mot lui était complètement inconnu. Ça ne tapait pas loin de la vérité, car le sorcier ne s’était jamais essayé à pareille spécialité Britannique et n’aurait jamais été attiré par l’idée si la jeune femme ne venait de braquer sa curiosité dessus. «  C’est plutôt inattendu-- On ne s’invite pas beaucoup, ici. »Jaromir se figea lorsque deux sorciers leurs passèrent sous le nez, serviette sous le bras et riant à gorge déployée avant de disparaître dans l’ascenseur. Le noiraud s’enfonça dans son immense manteau et fronça les sourcils. « ou peut-être que l’on ne m’invite juste pas. » Son marmonnement ne se destinait à personne d’autre que lui-même et même lui préféra l’ignorer pour se concentrer sur la discussion.  Premièrement, car le simple fait de se voir donner raison suffit à lui faire relever le menton, et deuxièmement parce qu’une fois de plus, le discourt de l’inventrice ouvrait en lui une réflexion nouvelle, quoiqu’encore timide, qui prit rapidement du volume et occupa toutes ses pensées. Il en oublia presque qu’elle avait utilisé l’adjectif ‘bête’ pour le qualifier –presque.

Mais principalement car la dénommée April Solomon le prit à nouveau de court avec sa question. « Jaromir –Jaromir Kermit Moldavan, madame --oiselle Solomon. »  Il trébucha aussi littéralement que sur ses mots en entrant dans l’ascenseur et tenta promptement de faire oublier à nouveau cet incident en reprenant le sujet abandonné une seconde auparavant. « Vous savez, le changement peut entrainer des évènements catastrophiques, surtout à trop grande dose ! Pour nous, comme pour eux. » Le sorcier tenta de lisser son gilet froissé par toutes ses pitreries, sans grand succès. Au final, ça n’était qu’une autre tentative de ne pas à nouveau passer pour un bêta.

Oh mon dieu, elle l’avait trouvé BÊTE. « Enfin, ce serait fâcheux d’user le sujet avant d’être devant ces bièraubeurres. » La nervosité suintait du moindre mot prononcé. Oh, bête, elle l’avait trouvé bête, il ne s’en remettrait jamais. Il voulait disparaître, mourir plutôt que de vivre après ça !

Mais pas avant d’avoir goûté cette fameuse bièraubeurre.

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Oh, le sujet était peut-être inépuisable, mais Jaromir ne s’en mordit pas moins les joues pour ne pas tout de suite tester la véracité de cette déclaration. A vrai dire, il avait probablement plus peur d’arriver à cour d’argument et de salive plutôt que d’avoir parcouru le sujet en long, et large, de droite à gauche et en travers. Car mademoiselle Solomon –un nom qui lui resterait, pour sûr- ne cessait de lui faire remettre en question ses idéaux pourtant bien ancré en démontant un à un ses arguments, habilement et sans artifices. Allait-il devoir en arriver à inventer des nombres, comme grand nombre de gens en tort se rabaissent à faire ? Quelle horreur ! Il devait à tout prix retenir le cour de sa pensée et surtout ne pas la laisser s’épancher hors de sa bouche—

« Ils ne sont pas près du tout ! Ils ne le seront peut-être jamais ; leur société n’a pas été bâtie autour de la magie. Même vous savez qu’elle peut-être destructrice, parce que vous restez une sorcière ! Mise entre des mains complètement inexpérimentées et avides, imaginez les répercussions ! Ils ne seront pas encadrés comme les élèves nés-moldus ! »

Le sorcier se surpris en plein milieu de son enflammement ; il réalisa la ferveur avec laquelle il avait débité cela à cause de son souffle court. Une poignée de visage interpellé par ce vacarme soudain au milieu du presque-calme de fin de journée se remirent promptement à leurs affaires, plutôt que d’écouter les élucubrations de ce jeune homme étrangement coiffé qui brayait au milieu du hall.
Jaromir s’éclaircit la gorge et replaça une mèche qu’il aurait jurée rebelle –en réalité, parfaitement accolée à ses sœurs- dans la masse au-dessus de sa tête. « Pardon. Excusez-moi. » Un long soupir le pris. Une telle impulsivité, c’était bien le comportement d’un idiot, en rien d’un employé du Ministère ou d’un sorcier de bonne famille. La réponse de l’inventrice avait tiré si fort sur son intérêt, il n’avait même pas pu contenir ce qu’elle avait réveillé : l’envie folle de parler. Durant trop longtemps, il avait gardé ses idées et ses théories dans sa tête, alors que lui aussi pourrait s’épancher toute sa vie sur un tel sujet. Mais à quoi bon parler si personne ne veut écouter ? Merlin, si ça se trouvait, la pauvre inventrice regrettait la perspective de devoir subir ses grandes théories et se maudissait en elle-même de l’avoir convié.

Jaromir se convainquit maladroitement que la pauvre, si elle pensait bien ainsi, pourrait au moins se consoler avec sa bièraubeurre.

« Je suis peut-être plus expert que vous en société sorcière, mais en matière de pub je suis un éternel recalé. » déclara-t-il avec un entrain si faux qu’il en devenait presque apitoyant, au même titre de sa démarche en passant l’entrée. L’épouvantable bise britannique -A la fois profondément déprimante –car elle ne ravivait que trop bien son mal du pays- et salvatrice, car elle annonçait sa sortie du Ministère et le début d’une soirée au calme- l’accueillit et le força à se cacher dans son col en fourrure. « En d’autre mot : je vous suis. »

Ils iraient donc au petit bonheur la chance ? Jaromir qui, d’habitude, privilégiait les plans bien planifiés et les itinéraires tout tracés, sentit bouillonner en lui l’excitation des aventuriers les plus aguerris à cette idée. Sa curiosité à l’affut lui donna un élan de courage, certes assez pathétique pour le commun, mais inespéré pour un sorcier qui s’éloignait rarement du chemin Hauts de Merlin – Ministère.

La compagnie d’April y était pour beaucoup, même si elle le faisait sortir de ses manières et avait vaguement remis en question son intelligence : à vrai dire, à cet instant, il n’y pensait même plus, lui qui se croyait condamné à se torturer à cause de ces quelques mots l’instant d’avant. S’il marchait avec autant d’entrain que l’inventrice, ça n’était non plus pour échapper le plus rapidement possible à ce temps dégueulasse ni de peur de la perdre –il était de ceux qui marchent à un rythme soutenu et rapide, aucune frayeur à se faire là-dessus-, mais bien parce que pour une fois, au lieu d’être abattu par sa journée de travail, il avait plus d’énergie que jamais et avait besoin de la dépenser.

« Oh, depuis que je vis ici, à une poignée de mois près. » répondit-il non sans perdre un peu de cet optimisme qui animait ses pas. Ça devait faire… « Treize, quatorze ans ? » Le Ministère était son tout premier et apparemment seul emploi ; lui qui rêvaient jadis de devenir un grand sorcier érudit et respecté de tous, peut-être même avoir une carte de chocogrenouille à son effigie –quel enfant sorcier n’en rêve pas ?-, le sort lui avait réservé quelque chose de bien moins glorieux. Il appréciait son travail -les bons jours en tout cas- mais la vie de bureaucrate n’avait rien d’édifiant, et dieu qu’il en aurait besoin. « Ce n’est pas très… Stimulant. Mais c’est une position stable ! » Il essayait plus de se convaincre lui-même que son interlocutrice. Se dire que quelqu’un devait bien remplir ce rôle pour le bon fonctionnement de la société sorcière l’aidait à ne pas sombrer plus loin dans la morosité. Oui, il était un maillon de la chaine, et comme tous les autres, sans lui, la chaine n’existerait même pas.

Un petit air décidé qui s’était faufilé jusqu’à son visage.

« Je vous retournerais la question, mais pour être franc, je me demande surtout ce qui a pu vous motivez à vous lancer là-dedans. » Il tentait de maintenir la conversation tout en épluchant du regard les établissements qui proliféraient de part et d’autre de la rue, mais l’endroit était si noir de monde qu’il était dur seulement de déchiffrer les enseignes. « Est-ce Poudlard qui vous a dégoutée du monde magique ? » Ses méninges peinaient à fonctionner entre le froid et le brouhaha, mais même au calme, le sorcier n’aurait probablement jamais pu se mettre à sa place et deviner. Des quelques retours qu’il avait ouïs de sa sœur cadette –qui hurlait ses aventures à table, la bouche pleine, en frappant du poing à chaque évènement INCROYABLE-, Poudlard semblait être un établissement bon enfant, pas très sérieux et surtout extrêmement laxiste en comparaison à Durmstrang –et Merlin qu’il se lamentait du fait que la petite Jacobina n’ait pas à subir la dureté de Durmstrang-. Alors soit les enfants britanniques étaient particulièrement impressionnables et sensibles, soit il tapait complètement à côté et ne comprenait rien à rien.

Leurs vues personnelles sur le monde avait beau différer, Jaromir avait au moins l’impression de commencer à saisir les motivations de son interlocutrice : ce que l’on pouvait appeler du progrès ! Certaines choses étaient encore difficiles à saisir, mais elle ne lui paraissait plus aussi inconsciente. Assez peu pour lui accorder pleine confiance et la suivre dans le bar sans même s’arrêter pour observer la devanture ; après tout, il était le premier à vouloir se presser loin des affres météorologiques Britannique..

L’établissement semblait être bien équilibré entre le capital ‘fréquentable’ et ‘chaleureux’ ; pas l’un de ces pubs à habitués qui vous dévisage de l’extérieur, ni un trou à sorcier trop pédant fréquenté par les gens des haut de merlin. Ce serait mentir de se dire parfaitement à l’aise, mais le malaise faisant partie intégrante de son quotidien, un peu plus ou un peu moins n’allait pas le faire fuir –et puis, ils avaient tellement de choses à dire encore au sujet du monde moldu. « Impeccable. » répondit-il en se débarrassant à son tour de son manteau –perdant trois tours de taille au passage-, un sourire un peu idiot sur les lèvres. Il continua d’imiter maladroitement April et s’assit au bar, un peu crispé sur son perchoir dont la taille le laissait perplexe. Et ça, c’était sans parler de l’étalage se dévoilant devant son nez, aussi intimidant par sa grandeur que par l’abondance d’étiquette aussi différent l’une de l’autre : la très classique ‘Dragon barrel brandy’ décorée sans surprise d’une gravure de dragon, le vert mentholé de celle d’une bouteille ‘Knotgrass Mead’ dont il était difficile de détacher les yeux, ou encore la très classique et sobre du ‘Odgen’s Old Firewhisky’, dont le mot Whisky Pur Feu réveillait en lui le souvenir du magnum de Blishen premium dans le cabinet de sa mère : il avait été plusieurs fois tenté d’en prendre un verre, de par sa réputation d’être capable de booster le courage de ceux qui en consomment, mais n’en avait jamais eu assez pour essayer, ironiquement.

Le sorcier fixait l’étalage, les paupières et les lèvres plissées, plongé dans sa recherche intense du mot bièraubeurre, sans même songer qu’elle ait pu se trouver sous pression. Sa concentration écarta toute présence autour de lui, si bien qu’il n’entendit même pas le tenancier lorsqu’il confirma qu’ils servaient de la bièraubeurre, pas même lorsqu’il lui demanda si l’autre ébouriffé allait consommer ou juste faire la grimace. « Je ne crois pas qu’ils en aient mademoiselle Solomon. » gémit-il en se retournant enfin vers elle, trouvant deux pairs d’yeux sur lui plutôt qu’une.

Jaromir fixait les deux sorciers à trou de rôle, tentant de comprendre la nature de cette situation visiblement désopilante. Qui avait-il de si drôle à un tel drame ? Le rire tonitruant du barman l’empêchait de se concentrer sur la question et, pour tout dire, l’intimidait : il essaya, pour la forme, de rire lui aussi, mais seule un minuscule ‘ha ha’ réussit à se perdre au milieu de l’hilarité.

Lorsqu’enfin l’inventrice réussit à se reprendre, elle pointa quelque chose : l’employé suivit son doigt jusqu’à la, effectivement bien présente et réelle, pression qui à l’instant faisant tournoyer de la bièraubeurre moussante dans une choppe propre. Le tourbillon ambré lui fit monter le rouge aux joues alors qu’il se ratatinait sur son siège, se cachant le visage d’une main. Il se sentait idiot, ridicule et surtout honteux ; pourtant l’hilarité réussit à se faufiler entre toute la gêne et même à lui subtiliser un pouffement, tout petit mais sincère. « Pas de commentaires, pitié. » C’était dit de bon cœur dans un dernier gloussement, alors que le fond des choppes claquaient sur le bar ; et bien sûr, malgré ses supplications, le Barman ne se priva pas de ne ‘pas la lui mettre trop sous le nez’, au risque qu’il ‘ne la manque de nouveau’.

« Au brevetage de votre invention. » Son poigné eut toutes les peines du monde à tenir la choppe en suspension le temps que la demoiselle lève la sienne, et ce fut avec une soulagement non feint qu’il la reposa pour la reprendre à deux mains afin de déguster sa tant attendue première bièraubeurre -qui aurait crût que quelque chose d’aussi mondain puisse engendrer une impatiente aussi enfantine ? Lui qui pensait ne pouvoir trouver l’excitation de la découverte uniquement entre les pages d’un vieux livre, le voilà qui subissait le revers de sa précipitation et avalait de travers. Ce ne fut pas le goût qui marqua le coup, mais la quinte de toux qui lui brûla les poumons. Le noiraud essaya par trois fois de prendre la parole et ce fut à grand renfort d’inspiration profonde –tout comme la jeune femme précédemment, mais en bien moins amusant- qu’il parvint à se reprendre en main.

Il s’accouda au bar, l’air de rien, peina à nouveau à soulever sa choppe, un peu moins l’air de rien, et pris sa ‘vraie’ première gorgée. C’était trop, trop, trop doux à son goût, mais il garda un air impassible –trop impassible pour ne pas trahir son écœurement- et lança, l’air de rien. « Où en étions-nous tout à l’heure ? La société moldue face à la magie, il me semble ? » Nouvelle petite gorgée, histoire que son pauvre bras malingre ne cède pas sous le poids, et nouvelle grimace contenue.

Et pour une fois, il aurait bien fait de se recoiffer, car sa toux avait réussit à décoler une mèche qui se retombait sur son front sans le toucher en une demie courbe suspendue –la magie, figurativement parlant, des épis.  

HRP: