Il n'en pouvait plus. Il en avait marre. C'était trop dur. Il n'était pas assez fort pour supporter tout cela sur ses frêles épaules d'enfant. Il était trop seul, et il y avait trop de haine, de rage et de colère en lui, pour un garçon de onze ans. Il n'en pouvait plus, il avait trop mal, et il les haïssait trop. Il la haïssait trop. La magie. Qu'elle brûle, qu'elle disparaisse, qu'elle s'éteigne, qu'on lui fiche la paix, qu'on le laisse, qu'on le laisse...

Louis avait quitté sa salle commune précipitamment, non sans un dernier cri d'insulte à l'adresse de ses camarades. Quelle blague ! Il les détestait, tous autant qu'ils étaient. Il n'était ici que depuis quelques mois à peine, et il ne les supportait déjà plus. Surtout cette Amethyste, cette peste, cette pimbêche ! Un jour, oui, un jour, il espérait qu'elle souffre, beaucoup, qu'elle meurt même. Qu'ils meurent tous, avec leur maudite magie, leurs maudits sorts, leurs regards hautains et leurs commentaires dédaigneux. Et ? En quoi c'était une tare, de refuser d'être un sorcier, au juste ? C'était trop, et Louis n'en pouvait plus. Alors qu'une fois encore, on riait de lui en le montrant du doigt, il avait frappé, avec ses poings de moldu, ses poings de petit garçon, puis s'était enfuit, la boule au ventre, les entrailles rongées par une colère qui l'empoisonnait de l'intérieur.

- Je vous hais, je vous hais tous... grinçait-il entre ses doigts, à voix basse.

Le petit brun monta les marches deux à deux, sans trop savoir où il se rendait. Tout était trop grand ici, trop enchanté, trop. Et ces escaliers qui n'avaient de cesse de bouger, de l'égarer, de le balader sans qu'il n'y puisse quoi que ce soit, il les détestait aussi. Et ces tableaux qui causaillaient, qui ricanaient, comme des aberrations, et ces esprits qui se promenaient l'air de rien, il les détestaient tous aussi. Les larmes lui montèrent aux yeux lorsque le portrait d'une femme toute menue commença à lui parler, et, la vue brouillée, il trébucha et s'effondra, se retenant de passer par dessus bord uniquement grâce à la présence d'une rambarde. La défunte toute en acrylique sembla s'inquiéter, mais Louis refusait la pitié d'un être de magie et, le regard vrillant l'oeuvre d'art, il hurla de sa voix cassée :

- Me parle pas ! M'approche pas ! Je te déteste ! Je vous déteste tous !

La dame afficha une mine déconfite ; mais déjà le premier année s'était relevé et s'engouffrait dans un couloir. Il courut encore un peu, puis poussa la première porte qui s'offrait à lui. Il voulait juste s'isoler, qu'on lui fiche la paix, qu'on l'oublie. Et finalement, ce n'était peut-être pas le meilleur endroit ; une odeur désagréable vint titiller ses narines, mêlée à de la poussière, comme si tout était abandonné et, dans le fond, ce l'était peut-être un peu. Ces toilettes, Louis en avait entendu parler. Hantées et évitées. Encore de la fichue magie. Mais au moins, c'était calme.
Toujours fou de rage et de tristesse, l'enfant se dirigea vers une des cabines et ferma violemment la porte derrière lui, qu'il verrouilla. Il fit alors face à la cuvette, et son regard se plongea dans l'eau, au fond. C'était peut-être ça, la solution... ?
Louis sortit sa baguette magique de sa poche. Il ne l'avait encore jamais utilisée. Elle était aussi propre et impeccable qu'au premier jour, sortie de son étuis, l'ébène encore d'un noir profond, le bois taillé dans une forme légèrement torsadée. Un bel ouvrage. L'enfant tendit l'objet au dessus de l'eau. Sans baguette, on ne pourrait plus lui reprocher de ne pas l'utiliser. Sans baguette, il n'était plus un sorcier, il pourrait rentrer chez lui, redevenir un petit garçon comme les autres. Ses doigts tremblaient, sa main, son bras, tout. Il tremblait de la tête aux pieds. Et il n'arrivait pas à se décider à la lâcher. Alors, rageur, il la lança contre la parois de la cabine ; elle rebondit, et glissa dans la voisine, par en dessous, d'où émergea une voix.

- Personne, personne n'est là ! répondit rageusement l'enfant.

Et Louis éclata alors en larmes. De gros sanglots qui secouèrent tout son petit être chétif, des sanglots bruyants et désespérés, perdus. Anéanti, il se laissa glisser par terre et ramena ses genoux contre son torse, pour cacher son visage humide et crispé.

- Je pleure parce que je déteste Serpentard, je déteste Poudlard, je déteste la magie, je déteste être un sorcier, je vous déteste tous, je vous hais tous ! Un hoquet secoua l'enfant. Et toi aussi je te déteste, parce que t'es un sorcier, parce que tu comprends rien à rien, que vous comprenez tous rien, je vous déteste !

Perdu dans sa peine et sa colère, Louis n'avait pas remarqué que l'autre garçon sanglotait, comme lui, et qu'il avait cette voix un peu brisée par l'émotion, comme lui. Louis était enfermé dans un tourbillon de sentiments négatifs qui ne laissaient pas place à l'écoute des autres.

Louis pleurait comme rarement il avait pleuré, il déversait là un trop plein d'émotions longtemps accumulées. Il pleurait sa haine, il pleurait son injustice, il pleurait sa colère, il pleurait sa douleur. Il pleurait son frère, ses rêves et ses cauchemars. Il pleurait son ras-le-bol. Il aurait aimé qu'avec ses larmes coulent tous ces sentiments harassants et lourds à porter, mais il n'en était rien. Aussi bruyants soient ses sanglots, il ne se sentait pas mieux. Il y avait toujours ce poids sur sa poitrine, cet étau qui comprimait son coeur.
Il y eut un grand coup dans la parois séparant les deux cabines et Louis sursauta ; un peu effrayé, il se recroquevilla davantage. Et alors ? Lui aussi il allait s'insulter, se moquer de lui, le chamailler, lui le sorcier tout puissant, lui le grand héros béni de la magie ? Après lui avoir hurlé dessus des mots qui effleurèrent à peine l'enfant, cet autre garçon lui renvoya sa baguette, la faisant rouler sous la parois précédemment violentée. Louis la regarda et la laissa là, par terre, sur ce carrelage sans doute sale et poisseux, incapable de se décider à la récupérer, incapable de se décider à s'en débarrasser. Elle était sa malédiction, somme toute.
Son voisin de cabine lui parla à nouveau. Pourquoi ? Ne voulait-il pas le laisser à sa peine ? Lui aurait voulu lui hurler de ce taire. Stupide, stupide sorcier. Stupide et ignare, méchant et vaniteux. Maudit sorcier. Sorcier de malheur. Louis comprenait si bien d'où venait l'image des contes pour enfants moldus, ces monstres au nez crochu et aux chaudrons remplis de grenouilles venimeuses. C'étaient ce qu'ils étaient, les sorciers ; des monstres.

- J'en veux pas de cette baguette, gémit Louis, incapable de comprendre la subtilité des mots de l'autre garçon. Si tu les aimes tant les baguettes, t'as qu'à la garder, je la déteste, j'en ai jamais voulu, j'en voudrais jamais !

Et ce fut à son tour de pousser le morceau de bois taillé d'une légère impulsion du bois. A nouveau elle roula sous la parois, et à nouveau elle s'arrêta dans la cabine du voisin, balle de tennis entre deux adversaires lancés dans un match perdu d'avance, pour l'un comme pour l'autre. Ce qu'ils ne savaient pas, ces joueurs sans raquette, c'est qu'ils se battaient contre leur propre camp, aveugles et sourds à toute remarque.

Puis à nouveau, l'autre garçon lui parla. Encore, et encore. Et cette fois encore, quelque chose clochait, quelque chose était anormal. Il y avait ces subtiles nuances dans le langage qui titillaient Louis sans réussir à le forcer à ouvrir les yeux, trop reclus sur lui-même, trop blessé pour se risquer à s'exposer à nouveau.
Ce "vous", Louis le prit comme s'adressant aux nés-moldus. Louis comprit toute cette phrase de travers ; il s'énerva, intérieurement, de rentrer un de ces maudits sorciers qui pensait que, si Louis était incapable de se servir de son don, il ne méritait même pas de respirer le même air qu'eux.

- Oui, oui je fais bien de vous détester ! vociféra le premier année. Tu te crois supérieur, vous vous croyez tous supérieurs, mais vous êtes rien ! Juste des assassins et des des gens hautains ! Moi j'étais bien sans la magie, j'étais bien quand j'étais juste un moldu, j'ai jamais voulu de tout ça, j'ai jamais voulu de vous !

Louis donna un coup de pied rageur dans la parois, à son tour. Toujours assis à même le sol, il enrageait, il tremblait, et rien que de voir les pieds de son voisin dans l’entrebâillement entre le dallage et le semblant de mur rudement malmené suffisait à l'agacer davantage encore. Il voulut encore répliquer ; sa bouche était déjà ouverte pour, mais il y eut un bruit. On entrait dans les toilettes, et Louis réprima ses sanglots et ses cris. Deux voix s'élevèrent, celles de filles. Elles parlèrent un moment, firent couler les robinets, évoquèrent une rumeur à propos du professeur d'astronomie, puis repartirent sans avoir remarqué les deux âmes en peine. Dix minutes à peine s'étaient écoulées.
Louis reprit son souffle. La langue lui brûlait d'assassiner verbalement le garçon d'à côté encore plu.s La langue lui brûlait d'assassiner tout ce château, à dire vrai.

- C'est pas une chance, d'être sorcier. Vous croyez p't'être que votre magie et si géniale que tout le monde devrait être content de l'avoir mais moi je la déteste. JE LA DETESTE TU ENTENDS !

Cette fois, il avait hurlé, véritablement. Peut-être même l'avait-on entendu dans le couloir. Peu importait. Louis se remit à pleurer.

Ouvre la porte. Il lui donnait un ordre, là, non ? Louis se recroquevilla encore plus sur lui-même, le visage perdu dans les tissus de sa robe de sorcier. Un visage humide et crispé, qui refrénait des sanglots plaintifs et gênants, en une grimace d'enfant qui se retient de pleurer pour ne pas se ridiculiser. Pas plus qu'il ne l'était déjà. Non, il ne voulait pas l'ouvrir cette porte. Il ne voulait pas recevoir d'ordre, de personne, mais surtout pas de lui, de ce garçon, de ce sorcier, qui ne comprenait rien.

- J'ouvrirai pas, protesta l'enfant. J'ouvrirai jamais. Dégage, je te déteste !

Louis renifla. L'autre nul de sorcier toqua à la porte, mais le petit Serpentard fit la sourde oreille. Il plaqua ses mains de chaque côté de sa tête pour ne rien entendre, mais ce n'était pas une solution efficace. Cela n'avait jamais vraiment été une solution efficace. Alors Louis l'entendit répéter son ordre, parler sortilège, ces maudits sortilèges. Qu'il s'étouffe avec sa magie de pacotille ! Qu'il s'étrangle avec !
Le premier année renifla, encore. Qu'il se taise ! Il s'en fichait de sa vie, complètement. Cracmol ? C'était quoi, cracmol ? Encore un mot sorcier à la noix, non ? Une sorte de créature magique insupportable et dangereuse, sans doute. Cracmol. Le mot lui parlait. Louis tenta de se souvenir. Il l'avait entendu dans sa salle commune. On s'en moquait souvent. C'était dur de penser, de se rappeler. Louis n'écoutait que d'une oreille tout ce qui se racontait, parce que les histoires magiques ne l'intéressaient pas. Magie, foutue magie... cracmol... est-ce que c'était, par hasard, ces enfants de sorciers qui naissaient sans pouvoir ? L'inverse des nés-moldu comme lui ... ?

Louis releva le nez de ses fripes mouillées et fixa le mur de la cabine en face de lui. Puis il tourna la tête vers la poignée de porte. Lentement, un peu méfiant, il se releva, s'aidant de la paroi dans son dos, parce qu'il tremblait encore beaucoup d'émotion. Il posa ses doigts sur la clenche. Il hésitait.
Lui ouvrir, c'était lui obéir. C'était lui donner raison. C'était se soumettre à ces foutus sorciers. Mais ouvrir, c'était aussi pouvoir vérifier qu'il avait raison .Qu'il avait bien compris. Mais ouvrir, c'était admettre avoir tort, avoir jugé trop vite, et Louis était fier et détestait se remettre en question. Mais ouvrir lui laissait également l'opportunité de le frapper si il l'avait trompé, menti, si il cherchait juste à l'embêter comme tous les grands. Ouvrir, ne pas ouvrir ?

Louis ouvrit. Le verrou sauta et il ouvrit un tout petit peu cette porte. Il jeta un oeil et vit le garçon. Pas très grand ; plus que lui, mais pas très grand. Assez normal. Il n'avait pas l'air d'un machin bizarre comme les créatures. Il ressemblait à n'importe quel moldu... ou n'importe quel sorcier.
Le premier année coula son regard vers la main du garçon. Rien. Mais quelque chose dépassait de sa poche. Une baguette ! Oui, mais pas n'importe laquelle. La sienne. Bois d'ébène, crin de licorne, il la reconnaissait. Ce n'était pas une baguette inconnue. Pas celle du garçon. Il releva alors le nez vers le col. Du bleu. Serdaigle ? Un garçon de Serdaigle, sans baguette apparente. Avait-il eu raison dans sa définition de cracmol ? Louis ouvrit plus grand.

Vraiment plus grand. Il poussa littéralement la porte et se tint droit comme un I devant son aîné, la tête haute et une lueur fière dans ses yeux malgré qu'ils soient bouffis d'avoir trop pleuré.

- Jure. Jure que tu peux pas faire de magie. Jure-le.

C'était à son tour de donner des ordres comme un grand. De donner des ordres et d'être obéi.